Esquina

 

Aquello que se queda dentro pudre,

lo que no se cuenta acaba con la entereza y el temple.

El silencio obligado, fermenta sacude y acalambra.

 

He vuelto a este rincón, donde parece que no me consuela

el instante ¿Recuerdas aquellos días grises tan alegres?_ Preguntaba mi conciencia_ Se habían esfumado de mi mente y hoy revierten.

 

Quisiera mutarme en calandria y llegar a ese lado del mar,

donde pudiera ser verbo y acompañarte si me dijeras: no temo

 

Lo que callas te corrompe,

sin dejar huella, ni nombre.

Mutando una llaga que lesiona

ya seas mujer u hombre.

 

Amargas, extrañas enfermas, por la ausencia del circular en tus

venas, por perder esa indulgencia y el control de la paciencia.

Busco en la penitencia, un antídoto que mitigue  mi pena.

 

En este rincón perdido, sin luces

con muchas ansias, aprovecho este preludio

para reconocer que: sin ti; ¡Nada!

 

Dar las gracias ¡No basta! Sería la excusa, el basto recurso de los que: ” aparentan”. El “quítame de encima”, esa conciencia, que por no consumirse no acaba de convencer y con otra expresión, mentirle al alma.

 

Lo que callas te corrompe,

sin dejar huella, ni nombre.

Mutando una llaga que lesiona

ya seas mujer u hombre.

 

Me hechiza de vez en cuando volver a este rincón fantasma

y hablar conmigo sin retórica, sin ocultarme nada, poniendo las

cosas claras, sin tapujos ni trampas, aquello que por lo habitual no se habla,

¡Todo lo que amarga!

A menudo reprocho aquello que se disimula y como norma, ¡Mata!